jueves, 29 de mayo de 2008

El blog ha muerto. VIVA EL NUEVO BLOG!

Pues lo dicho: comienzo mi camino en un nuevo blog. Esta vez de noticias curiosas. De todas formas, buscando infinitos volverá, como todas las cosas buenas siempre vuelven.

Mientras tanto Absurdiario:

http://comopuedeocurriresto.blogspot.com

viernes, 21 de marzo de 2008

Zapatillas Voladoras!

Madrid, al igual que otras muchas grandes ciudades no se queda corta en leyendas urbanas y expresiones artísticas callejeras. Lo último en las calles de la capital es el ‘Shoefiti’, un juego de palabras en inglés que combina el vocablo ‘shoe’ (zapato) y grafiti. Una práctica que consiste en adornar las calles con calzado de todo tipo colgando de los cables telefónicos y de la luz.

No se puede decir que esta moda acabe de llegar a la ciudad, pero cada vez es más común encontrarse con zapatillas en las alturas. Como si de una zapatería aérea se tratara, el arte del 'Shoefiti' se puede observar ya en varias calles de Lavapiés y la zona de Huertas, en pleno centro de la capital. También se puede seguir la huella de las ‘zapatillas voladoras’ en Usera, Pueblo Nuevo o Móstoles.

Sea una forma de expresión alternativa o una simple gamberrada generalizada, lo interesante de este movimiento viene cuando se empieza a rastrear Internet en busca de respuestas a esta extraña afición de colgar zapatillas de los cables. Algunos blogs dedicados en exclusiva a recoger instántaneas de calzado aéreo alrededor del planeta, aseguran que esta costumbre se inició en los barrios conflictivos de Estados Unidos.

Las interpretaciones más siniestras indican que unas zapatillas colgadas de un cable simbolizan el ‘trofeo’ por un asesinato de la mafia ocurrido en el lugar. Otras tesis apuntan a que el ‘Shoefiti’ es un código secreto de las bandas callejeras para marcar el territorio o señalizar los puntos de suministro de drogas.

En 2003, una circular del Ayuntamiento de Los Ángeles (EEUU) iba más lejos y advertía que “las zapatillas colgadas” indicaban “sitios de venta droga”. Incluso se llevó a cabo una campaña para retirar cualquier rastro de zapatillas aéreas en las calles de la ciudad.

Otras interpretaciones menos oscuras indican que esta práctica es una forma de celebrar el fin de un curso académico, de anunciar un matrimonio próximo o comunicar a todo el barrio la pérdida de la virginidad… Hay tantas versiones como pares de zapatillas. Arte o leyenda cada zapatilla deja huella y tiene su historia.

(Fuente: Elmundo.es)

jueves, 6 de marzo de 2008

miércoles, 5 de marzo de 2008

Lo peor que te puede pasar

Encontré este articulo volviendo de una tetería en Madrid, no se que fue lo que me llamo la atención (quizá su nombre: Lo peor que te puede pasar; quizá su sección: Hartículos; quizá la foto de una lapida junto a él... ) la cosa es que decidí llevarme esa pagina del diario ADN y leérmela con más tranquilidad. Una pequeña joyita.

Lo peor que te puede pasar no es acabar en un hoyo. Lo peor que te puede pasar no lleva ningún epitafio, ningún karma, ningún porqué. Casi nadie habla de ello, porque nombrar lo peor que te puede pasar es como admitir que alguna vez te ha pasado, y eso pinta tan agradable como lamerle las pústulas a un leproso terminal.

A los que se atreven a pronunciarlo, les basta con dos palabras, que por separado parecen inofensivas, pero que juntas pueden llegar a resultar tan devastadoras como la halitosis de cualquier obispo acusado de pederastia. Y es que lo peor que te puede pasar es quedarte solo.

Perdona si me temo que también es lo único.

La familia va haciendo lo que tiene que hacer, copiar y pegar lo peor de cada casa, y así desaparecer por turnos. Cada nuevo eslabón generacional empuja a los demás al fondo del abismo del olvido, llevándose con ellos millones de casualidades que en su día hicieron que llegáramos a existir. Lo que daría hoy por entrevistarme un rato con cualquiera de mis tatarabuelos y preguntarle cómo y si realmente se enamoró, por qué de ella y no de cualquier otra, por qué ese día, y no después.

Los amigos, familia elegida, van emprendiendo uno a uno viajes de ida al país de las parejas, al de los trabajos, al de los aviones, al de los padres, al de nunca jamás. Y allí se instalan. Claro que puedes visitarlos, pero siempre con visado de turista. O con llamadas, mails y mensajitos, neocostumbres que mantienen vivo el lamentable espejismo de pensar que aún estáis ahí.

Y las parejas, amistades erigidas en familia, van cerrando episodios de este libro al que llamamos vida y que tiene la última página escondida entre las demás. Eres con quien estuviste. Eres de quien quisieras haber sido.

Supongo que en eso consiste la contrapartida de las cosas bellas, en que todas acaban por no durar. Ese fin de trayecto oscuro y desagradable llamado despedida en el que todos nos hemos tenido que bajar alguna vez. Crecer es aprender a despedirse, conocer cada vez a más gente que ya no está, saberse de memoria la dirección de los tanatorios, sonreír de tanto llorar. Porque incluso en las ciudades más espectaculares la mitad de la población vive orientada hacia cualquier norte donde nunca pega el sol.

Con la edad, las cosas van cambiando de tamaño. Las muy grandes se hacen pequeñas, y las que parecían minúsculas e inofensivas, cada vez molestan más, hasta que un día va y te matan.

Con la edad, las cosas van cambiando de color. Las muy claras se tiñen de a veces, las muy normas se van de excepción. Siempre he pensado que el matiz era cosa de viejos.

Con la edad, tienes varias preguntas para cada respuesta. Varios recuerdos para cada proyecto. Varios principios para cada final. Coincides con los críticos musicales. Comes en mejores restaurantes.

Pero nada de todo eso debe de ser comparable a la angustiosa sensación de irse quedando solo.

Por eso, siempre que noto la soledad de alguien gritada a través de sus poros, jamás se me ocurre manifestar burla, desprecio o desdén.

Miro a los que sí lo hacen y siento lástima hacia ellos. Parece que jamás se hayan quedado solos.

Y si alguna vez lo estuvieron, está claro que no supieron aprovecharlo.

Risto Mejide.

Ya de paso recomendar leer su columna en el ADN: http://www.adn.es/blog/risto_mejide/

martes, 4 de marzo de 2008

Ladrones de obras de arte

París, 22 de agosto de 1911. Un italiano llamado Vicenzo Peruggia se cuela en los almacenes del Louvre, pasa la noche en el museo y espera hasta la mañana siguiente para desaparecer con un lienzo envuelto con su guardapolvos: La 'Mona Lisa' de Leonardo Da Vinci. El robo de los robos, una 'obra' inducida por un misterioso argentino llamado Valfierno, tuvo final feliz (el lienzo reapareció en 1913, después de que Guillaume Apollinaire y Pablo Picasso declarasen como sospechosos) y creó un mito literario: el del ladrón de arte dandi, un tipo refinado, audaz y de guante blanco.

Nada que ver con la violenta actualidad. Las medidas preventivas se han hecho más sofisticadas; los procedimientos de los ladrones, como consecuencia de ellos, se han hecho más rudos. Que se lo pregunten a los responsables de la Fundación Bührle de Zürich, que fue desvalijada por tres encapuchados con acento balcánico... ¿La mafia llega al museo?

El resultado ha propiciado una nueva edad del plomo en las pinacotecas desde que en 1990 dos delincuentes vestidos de policía irrumpieron a golpes en el Museo Stewart Gardner y se llevaron 'El concierto' de Vermeer .

Desde entonces, los atracos a mano armada y los butronazos son recurrentes. En Niza, en 2006, por ejemplo, cinco encapuchados fuertemente armados desvalijaron el Museo de Bellas Artes en sólo cinco minutos. Su botín, obras de Alfred Sisley, Claude Monet y Jean Brueghel. Algo parecido ocurrió en 2002 en el Museo Nacional de Suecia, de Estocolmo, cuando los delincuentes irrumpieron a tiros y se llevaron tres obras de Renoir y Rembrandt.
LOS PREFERIDOS DE LOS CACOS

* Pablo Ruiz Picasso (España), 693 obras robadas.
* Joan Miró (España), 388 obras robadas.
* Marc Chagall (Rusia), 366 obras robadas.
* Salvador Dalí (España), 300 obras robadas.
* Alberto Durero (Alemania) 215 obras robadas.
* Rembrandt van Rijn (Países Bajos), 173 obras robadas.
* Pierre-Auguste Renoir (Francia), 169 obras robadas.
* Andy Warhol (Estados Unidos), 171 obras robadas.
* Peter Paul Rubens (Flandes), 122 obras robadas.
* Henri Matisse (Francia), 103 obras robadas.

domingo, 2 de marzo de 2008

Endurance

Se buscan hombres para un viaje peligroso. Sueldo bajo. Frío extremo. Largos meses de completa oscuridad. Peligro constante. No se asegura retorno con vida. Honor y reconocimiento en caso de éxito

Dejo unas fotos de este viaje:
http://www.shackleton-endurance.com/images.html